De l'eau

C'est la perte des eaux

la naissance du beau;

C'est l'océan glorieux

des origines, le berceau.

C'est de l'eau qui s'écoule

sur les dalles du préau.

C'est toujours une tempête

dans le même verre d'eau.

C'est le souffle de l'air

dans l'eau claire du seau.

C'est l'eau de ses yeux

qui écrit ces rêves clos.

Ou est-ce celle sur tes joues,

qui tracent des ruisseaux ?

C'est encore dans l'eau,

que tu marches transi.

Jusqu'à chercher un lit

une place pour tes os.

Un ultime rendez-vous

un tout dernier sursaut.

Une valse d'eau bénite

qui danse ton repos.

Point d'eau de vie

ne désaltère

car,  trop tard,

tu es parti

salaud !