Le temps des secrets

C'était étrange. Ce n'était pas un voyage dans le domaine du rêve. Ce n'était pas non plus un cauchemar; même si la prégnance des impressions avait ce quelque chose qui déstabilise l'esprit.
C'était des heures passées dans une lucidité extrême, à la lumière de la conscience aiguisée, et au cœur de la nuit. Dans l'impossibilité de trouver le sommeil. En réalité, dans l'absolu besoin de ne pas le chercher. Aurait-il fallu décrire sur papier les images qui émergeaient ainsi, et qui me faisait revenir des années en arrière. Je remontais le temps et je volais littéralement d'un endroit à un autre. Je vivais une métamorphose. Devenu oiseau, je parcourais les espaces en quête d'un endroit précis où j'avais pu commettre une faute, une erreur de parcours qui aurait expliqué la faille, la fêlure qui m'accompagne ainsi dans le secret existentiel.